CALIBAN:
 All the infections that the sun sucks up
 From bogs, fens, flats, on Prosper fall and make him
 By inchmeal a disease! His spirits hear me,
 And yet I needs must curse. But they’ll nor pinch,
Fright me with urchin-shows, pitch me i’ th’ mire,
 Nor lead me like a firebrand in the dark
 Out of my way, unless he bid ’em. But
 For every trifle are they set upon me,
 Sometimes like apes, that mow and chatter at me
And after bite me; then like hedgehogs, which
 Lie tumbling in my barefoot way and mount
 Their pricks at my footfall. Sometime am I
 All wound with adders, who with cloven tongues
 Do hiss me into madness. Lo, now, lo!
Here comes a spirit of his, and to torment me
 For bringing wood in slowly. I’ll fall flat.
 Perchance he will not mind me.
[He lies down and covers himself with a cloak.]

The Tempest — Shakespeare